Наш герой стоял на балконе своего общежития вдыхая свежий Софийский воздух. Ветер доносил его вместе с облаками из за горы, которая чётким тёмным силуэтом виднелась на фоне освещённого луной небо. Воздух был кристально чист, и луна освещала пейзаж ночным серебром. Наслаждением для ушей была тишина стоящая в городе ночью. Каким бы провинциальным городишкой не казалась ему эта столица Европы, она всё же была городом, и шумела днём сотнями тысяч ДВС, голосов бранящихся балканцев, стуком цыганских телег и копыт запряжённых лошадей. Сейчас город спал. Даже ночная жизнь уже кончалась к трём ночи. Думая об этом контрасте, он размышлял о том что всегда любил жизнь, и о том, что, возможно, из-за этого всега тяжело заставить себя лечь спать. Ты боишься, что весь мир рухнет пока ты спишь, и ты не проснёшься. И так хочется доделать дела, испытать что-то новое, прочитать книгу, будто ночью твой сон перейдёт в марихуаноподобное блуждание по мирам из твоего детства. По всем тем мирам, которые ты видел во сне, но не знал, что они существуют. Блуждание в ожидании продолжения. Новой ли жизни или другой жизни?
Герой наш решил что слишком напоминает себе персонажей голливудского эпоса, и решил что глядя на забывшийся город, стоит сказать нечто значительное. Не найдя ничего более подходящего (чтобы не было излишне пафосно, пафос он не переносил), он изрёк в глухо пголотившую слова ночную улицу: "Темна украинская ночь, но сало нужно перепрятать".